This poem is awaiting publication in the September 2013 issue of the St. Petersburg Review (www.stpetersburgreview.com)

Исчерканные каблуками,
как белый лист черновиками,
серые камни вдоль букинистов,
напоминанье о севере мглистом,



о других берегах, о дощатых подмостках,
о глине под ними, о грязи на досках,
и что, стуча каблуками, по этим подмосткам
ты пробегала — невооруженным мозгом



непостижимо уже, и глазом
простым ты увидишь, как ум за разум
заходит, когда зайдет на востоке
солнце, что здесь еще светит... И все-таки



уже исчерканные мною,
как тающий каток весною,
чужие стоптанные камни
моими суть черновиками.

 

Scratched up by scores of boot-clad feet

scribbling first drafts on a blank sheet,

grey cobbles line the bookshop row,

constant reminders of the north, its misty glow,

 

of other shores, the planks of scaffolds,

of clay that lies beneath and of the mud on boards,

and of the memory of you, running, heels clicking,

down that scaffolding—to an unarmed mind

 

it seems unfathomable now, but your eye

unaided, will see just how the mind can fly

past reason, when in the east the sun's already set

while here it still shines bright... And yet,

 

already covered with my scribbling,

like thawing skating rinks in spring,

those foreign trampled cobblestones

are fated to become drafts of my poems.